Devagarinho ela vai rolando pela face, lágrima triste e solitária, mas sobretudo teimosa por sempre cair no momento mais inoportuno…
Nela vai concentrada a dor de todo um mundo, secreto e pessoal, manifestação única de sentimentos calados, receios latentes, esperança perdida…
Assim vai ela rolando, uma e outra vez, esperando ser notada por alguém, aguardando que alguém a venha libertar dessa tarefa inglória, tentando que alguém descodifique os seus incontáveis significados…
Mas ninguém chega, ninguém parece reparar nela sequer, talvez seja por ela ser tão silenciosa, talvez seja por ela ser tão solitária...
Talvez se ela fosse diferente a sua sina fosse outra, mas se assim fosse perderia toda a sua essência, todo o que a distingue das restantes lágrimas…
Por isso apenas se limita a continuar a rolar, a cair como sempre, para sempre…
Nela vai concentrada a dor de todo um mundo, secreto e pessoal, manifestação única de sentimentos calados, receios latentes, esperança perdida…
Assim vai ela rolando, uma e outra vez, esperando ser notada por alguém, aguardando que alguém a venha libertar dessa tarefa inglória, tentando que alguém descodifique os seus incontáveis significados…
Mas ninguém chega, ninguém parece reparar nela sequer, talvez seja por ela ser tão silenciosa, talvez seja por ela ser tão solitária...
Talvez se ela fosse diferente a sua sina fosse outra, mas se assim fosse perderia toda a sua essência, todo o que a distingue das restantes lágrimas…
Por isso apenas se limita a continuar a rolar, a cair como sempre, para sempre…
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